Día de lluvia

¿Por qué ya no sonríe la vida?
Porque alguien le ha quitado la alegría,
la ha encerrado en la noche
donde la oscuridad es la que domina.
Porque alguien le ha
robado los sueños,
le han quitao lo que más quería,
aquel imposible soñado, aquella tierra prometida.
Porque sólo se le permite amar en
pretérito, conjugar un nosotros en pasado
y cualquiera que ha vivido sabe que lo peor de amar es no ser amado.
¿Por qué ya no sonríe la vida? Porque la vida es algo olvidado,
no tiene ya forma ni sonrisa,
cuando en la puesta de sol ella dejó de ser mía, o yo de ella,
o nosotros de nosotros...
¿Por qué no sonríe la vida? La pregunta resuena en el
aire, se muere en su letanía;
y ella, muy calmada, le contesta con
melancolía: Porque la vida quiso ser más que vida.

La confianza

Creo que cuando se habla de confianza hay que distinguir dos aspectos: la confianza en la actuación y la confianza en los sentimientos. Podemos confiar en que alguien haga o deje de hacer algo, pero no se puede confiar en que los sentimientos que una persona dice tener se mantengan para siempre. No se puede confiar en aquello que no se controla. Por ejemplo, el que a mí me guste un helado de fresa no es algo que pueda controlar ,simplemente me gusta más que el helado de chocolate. Ahora bien, yo puedo elegir comerme el helado de fresa o no comerlo, a pesar de que me guste. SI alguien me dice que nunca va a comer el helado de fresa...bueno puede ser algo difícil de cumplir, pero factible. Sin embargo, si esa persona dice que nunca le gustará el helado de chocolate...¿podemos confiar en ella?
Por eso mismo, creo que cuando alguien te dice " te querré siempre ", "siempre seré tu amigo",... no son más que helados de fresa con un posible cambio de sabor.
¿Podemos,sin embargo, confiar en nosotros en todos los aspectos? Sí, porque aunque cambien nuestros sentimientos, no podemos sentirnos traicionados por nosotros mismos, no tenemos que ser fieles a aquello que no controlamos.

Todo fluye

Es curioso comprobar como las cosas que en un momento dado de nuestras vidas son importantes, imprescindibles o que casi se convierten en el eje en el que basamos lo que hacemos o las perspectivas de futuro en otro momento simplemente nos dan igual, o las dejamos pasar porque ya no nos resultan necesarias o estimulantes. Me refiero principalmente a las personas que conocemos a lo largo de los años. Y me doy cuenta de que todos somos prescindibles para los demás. Que el lugar que ocupamos será ocupado por otro y viceversa, ocuparemos lugares de nuestro corazón con una persona distinta. Yo no sé si esto es bueno o malo. Seguramente el hecho de pensar que todo el mundo es prescindible nos lleva a una estado de tranquilidad, sabiendo que lo importante no es tener a tal o cual amigo, sino que siempre habrá un amigo, o a este amor o áquel otro sino a un amor en potencia que siempre estará. Pero también es posible que sea una falsa tranquilidad, un mecanismo de defensa que nos permite actuar frente a los vaivenes de la vida. Porque creo también que se puede llegar a ser mucho más feliz cuando queremos a las personas individualmente y cuando pensamos que no son intercambiables, que, en cierta forma, los necesitamos para poder vivir, o al menos para mantener el status quo del que disfrutamos en un momento determinado. Si pensamos que las personas son imprescindibles, lograremos apreciarlas de verdad, pero también lograremos apreciarnos a nosotros mismos. A pesar de todo, nunca hay que olvidar que la persona más impresincidible es uno mismo. Me refiero a que no se puede suplir la falta de amor propio con el que nos puedan dar los demás. Tampoco podemos vivir a expensas de que nos quieran o no, de que nos acepteno o de sentirnos integrados en algo. En el momento en que estemos en paz con nosotros mismos, todo eso vendrá por si solo y , sino, en todo caso ya nos daría igual.

Quiero que seas mi amor de invierno,
de esos que se cubren en terciopelo
entre susurros de para siempre
y murmullos de te quieros.

De esos que tratan de manos enlazadas,
paseos en otoño y risas de madrugada
con los ojos entrecerrados
y palabras sin palabras.

Quiero que seas mi amor de invierno,
de esos que se viven abrazados
con caricias que se escapan
sintiéndonos los dos, sintiendo.

De esos sin títulos de crédito,
de los que cuando me acaricias me hago eterno
y sin cruzar las miradas,
sin abrir los ojos, te contemplo.

Otra historia

I. La montaña.

Ishmair vivía solo en lo alto de la montaña. Vivía tan solo, tan alejado de todos, tan alejado de todo, que él era su propio Dios. Se había creado a su alrededor su propio universo. Un universo imaginario. Pero bien pensado , era mejor vivir en un dulce sueño que experimentas una triste realidad.

La meta de Ishmair era morir en vida; no ansiaba la muerte, que en verdad le aterrorizaba, sino que buscaba una vida en forma de sueño, un eterno descanso en el sentido estricto de la palabra.

Casi todo el día lo pasaba durmiendo en su cueva. No creo que se pudiese llamar hogar a aquello. Una persona normal (aunque quizá debiera decir tan sólo una persona) hubiese adecentado aquello, hubiese dado un toque humano, intentando desprender de aquel sitio la sensación de primitivismo y muerte que se respiraba.

Cuando no dormía pocas cosas había que hacer: buscar algo de comida, encontrar leña y poco más.

En ocasión daba largos paseos por el bosque. Largos paseos a ninguna parte.

Dar largos paseos a ninguna parte es como vivir sin un objetivo, simplemente te dejas llevar y esperas que antes de llegar al fin del camino algo te indique que te estás equivocando en tu vida, que estás errando tu camino. De todas las veces que salió a pasear nadie le indicó que se estuviese equivocando.

Alguna vez Ishmair se preguntó cómo había llegado a ser como era. Qué le había empujado a vivir de ese modo. Quién le había empujado a una muerte en vida, sin posibilidad de redimirse. Nunca consiguió acordarse de que hubiese un antes, un ayer un pasado. En ocasiones, incluso le costaba acordarse de lo que había hecho el día anterior. Palabras como hora, minuto, segundo, ayer, mañana… cobraban en Ishmair su más estúpida expresión. Sin embargo, tenía que haber un antes, un ayer, un pasado.

Durante el tiempo que llevaba en la montaña, nunca encontró a ningún ser humano. Tampoco abundaban los animales , por lo que se tuvo que convertir en vegetariano a la fuerza. Su aspecto físico se aunaba perfectamente con el entorno, si se situaba al lado de un robusto tronco ni el ojo más avispado hubiese podido distinguir su sucia y mugrienta melena, sus ocres ojos semicerrados o su esquelética figura.

Uno de los días más felices de su vida fue cuando se dio cuenta que sabía escribir. No sabía cuándo ni dónde había aprendido, pero el caso es que sabía escribir. El suceso acaeció una mañana, una fría mañana, cuando estaba intentando encender una pequeña hoguera que le arrebatase el frío que le congelaba todos y cada uno de sus huesos. Con las manos entumecidas resultaba especialmente difícil conseguir encenderla, así pues, tras un rato sin conseguir su objetivo Ishmair cogió uno de los palos medio carbonizados y con rabia lo tiró contra una de las paredes de la cueva.

Una mancha negra quedó en la pared. Ishmair se acercó a observarla. Entonces cogió el palo que había tirado e intentó garabatear algo.

Dio unos pasos hacia atrás y observó lo que había escrito: Ishmair.

No sabía por qué había escrito eso, no sabía qué significaba, sólo sabía que de haber conocido el nombre de todas las cosas, sin lugar a dudas hubiese elegido escribir esa palabra. En ese momento, una lágrima comenzó a bajar por su mejilla, una lagrima cuyo contenido eran los recuerdo que ya nunca volverían.

II. El sueño.

- Hola Ishmair

- Hola, ¿quién eres? Ishmair… ¿es ese acaso mi nombre?

- Te pregunto yo lo mismo, ¿es ese acaso tu nombre?

- No lo sé. Pero bien podría serlo. Dime viejo, ¿qué haces en mi sueño?

- ¿En tu sueño? Creo que te equivocas. Este es mi sueño- contestó el viejo de una forma un tanto suspicaz

- Bien. Sea el sueño de uno o de otro, ¿qué pretendes de mí?

- Tan sólo quería hacerte una pregunta.

- Házmela y gustosamente contestaré.

- Ya sé que la vas a contestar, porque tu mismo te estás haciendo esta pregunta: si tuvieses la oportunidad antes de nacer, de elegir entre vivir una vida miserable o directamente no nacer y evitar tanto sufrimiento, dime Ishmair, ¿qué elegirías?

- Sin lugar a dudas la primera opción

- ¿Por qué?

- Porque así al menos podría odiarme toda mi vida por la elección…

Un rayó despertó a Ishmair. Se quedó pensando en las últimas, y únicas, palabras que conseguía recordar del sueño, mientras oía como afuera la lluvia golpeaba violentamente contra la tierra.

Jugar a ser Dios es jugar a controlar nuestro destino, es conocernos a nosotros mismos, es aprender a apreciar la belleza de lo que es feo, es aguantar toda una vida sin morir, es soportarnos sin posibilidad de cambiar, es querer ir más allá, es intentar comprender por qué la vida sin la muerte no tendría ningún sentido o conseguir explicar a alguien que la muerte sin haber vivido siempre es posible, es posibilitar que en una mirada quepa un mundo, es averiguar cuántos sentimientos caben en un segundo, es conocer, viajar, amar, sufrir, sentir, degustar, odiar… Por todo ello la vida es tan sólo un juguete. Un juguete hecho para niños.

III. La duda

Aquella mañana Ishmair se levantó con una extraña sensación, una sensación nueva: dudaba.

En esos momentos sintió que su existencia tal y como estaba viviendo no tenía sentido alguno. Todo aquello que había hecho no tenía ningún fin. Notaba que a lo lago de todos estos años siempre había habido un hueco en su interior. Aunque estuviera saciado de comida, aunque no le cupiese ni una gota más de agua, notaba como en su interior aún faltaba algo

Ese algo tan desconocido para Ishamir era la felicidad.

No sin dificultad intentó acordarse de lo que había hecho el día anterior , después intentó recordar la semana antes, el mes anterior, el año anterior,… Se dio cuenta que no podía diferenciarlo. Siempre había sido el mismo día. Lo único que cambiaban eran los sueños que tenía tan a menudo, los cuales muchas veces olvidaba al despertarse. Sin embargo, de algunos como el del día anterior sabía ya desde el momento en que se despertaba que lo acompañarían el resto de su vida.

Ishmair llegó a una conclusión: toda su vida ( o al menos la vida que recordaba) siempre había sido igual, porque nunca llegó a reconocer que no tenía sentido. Tenía miedo. Miedo a lo desconocido. Miedo a una vida mejor.

Desde la roca donde estaba sentado mientras le venían a la mente todos estos pensamientos echó una mirada a su alrededor. Observó lentamente lo que durante años había sido su hogar. Pensó en qué pasaría si lo abandonara, qué pasaría si nunca más volviese a verlo. Le entró dolor en el estómago.

IV. La huida

El sol se plantó en mitad de la cueva. Ishmair abrió los ojos lentamente. Intentó recordar si había tenido otro sueño. Ninguna imagen le vino a la mente.

Se fijó en un montón de leña quemada que había a su lado y decidió que después de encontrar algo de comer iría a por más leña. Con su experiencia sabía dónde encontrar las mejores hierbas.

Se preparó un buen banquete. A media tarde, después de una larga siesta, decidió ir a por leña. Avanzó por un pedregoso y empinado camino. Cuando no llevaba mucho tiempo se encontró un gran árbol y a sus pies unas cuantas ramas perfectas para la hoguera. Ishmair se quedó mirándolas. Decidió que no eran lo suficientemente buenas. Siguió andando un rato. Se paró. Oteó a su alrededor y siguió caminando.

En su camino encontró varios montones de ramas, al parecer ninguna era lo suficientemente buena.

Cuando llevaba media mañana caminando, adentrándose más y más en el bosque se dio cuenta que había llegado a un punto del bosque que no conocía. Nunca había andado tan lejos. Sus necesidades se podían satisfacer a no más de media hora de paseo. El estómago le empezó a arder. Cogió aire lentamente. Exhaló, y sin echar la vista atrás siguió caminando por una estrecha senda, rumbo a lo desconocido.